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  Non posso cantare,
   perché la mia voce romperebbe ogni vetro

  Non posso dipingere,
   perché le mie tele sarebbero più angosciose dell’ Urlo

   Non posso suonare il piano,
    perché i miei accordi risulterebbero più stridenti del Pierrot Lunaire

   Non posso esprimermi
    Per il terrore di vedere esplicitato nella realtà l’orrore che ho dentro

   E allora la mia mente rimane anchilosata non meno della mia mano

   E con un vomito dentro che marcisce sempre più,
    desidero solo non pensare, se possibile, mai più.